prohibido tocar a Indiana Jones

El secreto gira alrededor de la película como las cenizas del Chaitén en torno a la zona de la catástrofe: no se puede ver nada. No se sabe mayormente nada. Versiones cruzadas aseguran que Indiana Jones IV es lo que se esperaba, dando indicios de que sería una bazofia inveíble*, aunque para algunos la tríada Ford + Spielberg + Lucas es una garantía de aventuras sin igual.
Por las imágenes en el sitio, don Harrison es don Harrison nomás: los años pasan para todos (digo, el señor del que me enamoré² en La Guerra de Las Galaxias hace más de 30 años está hecho un respetable señor que ya tiene edad como para ser mi padre³), pero sabemos que las aventuras de Indy, por más años que se tengan, implican movimiento y riesgo.

¿Cómo habrán afrontado el desafío? Quieren que siga siendo un misterio. La trama de la película toma por "objeto extraño" en este caso, a las calaveras de cristal de producción azteca (anteriormente tuvimos un grial, el arca de la alianza y piedras sagradas) que algunos relacionan con ovnis, extraterrestres y demás cuestiones paranormales. Por ahí dicen que Lucas quería algo aún más zarpado, que esto que se presenta en la película sería un "bajate de la palmera" que le dieron Ford y Spielberg (no me quiero imaginar lo que debe haber sido el delirio original de Lucas, si esto ya tiene extraterrestres, calaveras aztecas y la acción se desarrolla durante la Guerra Fría).

Solemos considerar a los ídolos de la infancia tan sagrados como las calaveras de cristal, los griales y las tablas de la ley. Por favor, que no se hayan encargado sus propios autores de borrar con el codo del mercado lo que otrora supieron escribir con la pluma de la aventura: me lo ponen a Indy a hacer pavadas y me tiran toda la adoración a la basura, eh, ojo. Tengan a bien no destrozarme el altarcito, porfavorrrrrylavirrrgen se los pido.

*si existe inleíble...
² El otro fue El Zorro. Pero el de antes, no el de Antonio Banderas.
³ Siempre la tuvo. Pero juro que parece menor. (?) Me enteré de la edad del Indy mientras escribía esto.

La voz del enanito: "Qué hacés posteando sobre esto? No es que el cine, bla bla bla bla y te embola y nosequé? Eh? O te resulta muy indispensable defender a Harrison Ford? No será que seguís enamorada de Indiana Jones? Eh?"

casas tomadas

Siguiendo con las "plantas que crecen en el lugar equivocado", acá una cola de zorro que se dedica a avistar la zona céntrica porteña desde una de las cúpulas de la Basílica Nuestra Señora del Rosario, en Defensa y Avda. Belgrano.



Pueden verse también otros yuyitos okupas en las juntas de los azulejos que recubren la terminación de la torre.
Hay más fotos en el archivo, pero hasta que llegan, la pregunta: ¿conocés alguna planta okupa que haya decidido quedarse a vivir en una pared o techo de una casa?

antigua y barbuda

Desde hace un tiempo vengo juntando fotos de "plantas que crecen en el lugar equivocado". La cuestión es que no siempre crecen estrictamente en el lugar equivocado: de hecho los claveles del aire pueden crecer en cualquier parte que se les antoje, mientras tengan dónde prender su raíz. Las dos de arriba son muestras de lo mimosas que suelen ser estas plantitas, ya que de dos claveles que decidieron hacer "nido" en un cuello y una pera... de estatuas del Cementerio de la Recoleta.
El efecto podrán observarlo ustedes mismos, haciendo clic para ampliar cada imagen.

nicho de café

Ir a estudiar a un bar se está convirtiendo en una epopeya. El ruido ambiente, la tele a todo lo que da, gritos llamando a algún mozo, gente hablando por teléfono a Bielorrusia (lugar donde se deben escuchar muy mal los teléfonos, todo el mundo a los gritos), bocinas de autos, y el peor flagelo de la humanidad que se puede encontrar en un bar/confitería o similar entre las 9 y las 12 del mediodía: grupos de madres de alumnos de algún colegio cercano.
Sinceramente, señoras, no sé qué les da por adoptar esa actituda tan cotorrera. ¿Ninguna fuma? ¿Por qué todas se tienen que quedar adentro cuando los de adentro quizás no podemos estar afuera porque afuera hay mucho bochinche?
Risas semihistéricas (entre exposiciones de ropa: siempre alguna tiene una pilcha que sacar de una bolsa para mostrársela a otra/s), comentarios incluso a veces soeces acerca de sus propios maridos, exclamaciones sobredimensionadas... vamos, que parecen el casting de un posible reality que se llame "Mi mamá me grita".

Pero vamos a dejarnos de protestar contra una rama deformada del gremio maternal, y a sugerir lo siguiente: bares para gente que no quiere bochinche. Sin tele. Sin ruido estrepitoso de cubiertos, platitos y sillas desajustadas. Sin moscas que vuelen. Sin cotorras maternas con afán de exposición de verba e imagen. Que sirvan mate, incluso. Que tengan servilletas de papel normales, no esa porquería que no absorbe, no limpia y además desparrama la mugre. Que mejor tengan rollo de cocina, no servilletas. Qué parecido a mi casa lo que estoy pidiendo. Qué macana querer salir de casa para estudiar y no encontrar un dónde.
Eso o hacer una campaña pro-tabaco, incentivar que todos fumen, se queden afuera y que adentro podamos ejercer nuestro derecho a la paz de una vez por todas.
---------
APDEIT: sobre la contaminación acústica, chistorete por Mauro Entrialgo.

ah! vos querías blogs y humor? tomá!

(Aviso al lector: post absolutamente subjetivo. No se aceptan devoluciones)

Nada mejor, después de un día como el de ayer, que padecer una anorexia ideatoria posteril profunda*.
Así que sabrán disculpar, pero ya que estamos los dejo en manos de quienes a mí me hacen reír, pensar, las dos cosas a la vez, o ninguna de las dos algunas veces.

• Arbitrario. Mi bro internáutico. Casi cinco años sin pelearnos, discutir ni comernos el hígado. Un verdadero milagro.
• Los motonetos. Pongo el link por si ven las estadísticas, así se deciden a postear de una maldita vez algo nuevo (siempre los cascoteo por lo mismo: actualicen!)
• Q.E.B.: Bug y Mux y sus escacharrantes resultados de búsqueda.
• El Profe. De Tierra del Fuego al planeta, dibujos, ideas y chascarrillos.
• Amperio. Políticamente delirante. Desaconsejada su sobredosis.
• Cale. Ya les recomendé ochocientas veces este blog. La sección "música que duele" es de lo más soberbiamente soberbio del mundo mundial.
• Zoqueta. Sí querida, vos me tirás un meme, mirá lo que te hago. LINK! Recomendado: este post.
• Ginger. Ah sí sí sí, vamos a quemar a las amigas. Tomá que para vos también hay. LINK!
• Elteta. Ibas a zafar? No, amiguete. Tomá, como a la insurrecta de arriba: LINK!
• Sonia. Como a los dos ut supra. Enjodete, que vienen en tándem. LINK!

Paren, a ver, quién me falta... uh sí!
- Juano. Ahí ta. My personal pollo.
- Caro Chinaski. Yo la quiero. Simpatiza. Chica "Ea!".

Hay más, y vendrán en próxima tanda. Gracias a los que dejaron sus recomendados un par de posts más abajo. Cuando termine el cuatrimestre los miro con detenimiento. :(

*neologismo patológico o neopatologismo

PD: recomendar este blog a esta altura del partido ya es absolutamente redundante, pero hagámoslo nuevamente: es él contra el mundo, y nosotros parapetados detrás.

qué tarde que se me hizo el último momento!

Buenos días! (?)
Sabrán disculpar, pero las arduas jornadas previas a parciales, entregas de carpetas, etc. más (más) el enorme y dificultoso proceso de hacerme inmensamente millonaria (más inmensamente millonaria, más), más (más) el oficio de ser madre (hoy y forever) sumado a (hay más!) eso que se llama cosas-básicas-de-la-vida como comer, dormir y etcéteras, me impidió hasta ahora avisarles que hoy, sábado 10 de mayo, el sr. Podetti, el sr. Paio y esta sra. que tipea, van a estar en la Feria del Libro en el stand de Clarín a eso de las 16.30 realizando las siguientes proezas:
Podetti: exhibiendo ante la platea una de las creatividades más grandes del mundo.
Paio: revelando uno de los potenciales más prometedores del mundo.
Yo: haciendo de mal ejemplo más grande del mundo.
El tema convocante es "blogs y humor", y por mi parte intentaré defaudarlos estrepitosamente si aún confiaban en mi capacidad alegratoria. Si no confiaban, se ahorraron la vuelta.
Ahora sí, buenas noches y hasta mañana (o hasta dentro de un rato).

*como lo de "inmensamente" es mentira, es inmensamiente. Fuá!
-----
Para los que no puedan venir: se puede ver desde acá, en vivo, "a la hora señalada".
-----
APDEIT:
Gracias a todos los que vinieron, lo siguieron por chat (más de 50 personas!!! todo un récord!!), mandaron mails, sms, dejaron comentarios, y sobre todo, gracias a TODOS los bloggers que les saben sacar una sonrisa o hacer la vida más ligerita a quienes habitamos este cascote planetario (que son muchos más que los tres que estuvimos ayer ahí), y que no siempre son conscientes de que lo hacen.
A todos los que también ayudan a pensar desde el humor, gracias. Y de las gordas.

PD: y RRRRE gracias Vanis. :) y a Fabio también.

el ojo blindado

Fui a Marsella. Una pequeña renta me permitía costearme los gastos, y trabajé con entusiasmo. Acababa de descubrir la Leica. Se transformó en la extensión de mis ojos y nunca me he separado de ella desde que la hallé. Merodeaba por las calles todo el día, tenso y preparado para brincar, resuelto a "atrapar" la vida, a preservar la vida en el acto de vivir. Ante todo, ansiaba apresar en los confines de una sola fotografía toda la esencia de alguna situación que estuviera desarrollándose delante de mis ojos.

- Henri Cartier-Bresson
Sobre la fotografía, Susan Sontag, Alfaguara, 2006.

En la foto, Otoño en plena tarea de ganarse la vida. Vino desde su México natal a aprender técnicas circenses a Buenos Aires, y por esas cosas locas de la vida, las fotos de ese domingo y un video están ahora en manos de su papá, allá en México.
Salir con la camarita puede terminar en cualquier cosa, incluso acercando entre sí a familias desperdigadas por el mundo de las cuales, diez minutos antes, no tenías la menor idea.

Ah, y sobre el cosito ese que se mueve ahí a la derecha... más info mañana. :)

espacio de extrabombo (bis)

Comentenós acanomás algún blog, sitio o sarasa linkeable que quiera difundir.
Use los comentarios y deje un link que valga la pena (o no).
Dele, ayude un cachito, que la semana no se termina todavía...

Bombita Rodríguez, el Palito Ortega montonero

Lo mejor de no tener tele, es que existe gente que sube estas cosas al YT, y fundamentalmente y previo a todo eso, lo mejor de la tele es que haya gente que como Peter Capussotto.
Capussotto, reverencias a tu "Ritmo, amor y materialismo dialéctico"



Tu papá no me quiere
es un cerdo capitalista
pero yo quiero casarme con vos
y luchar por la patria socialista
pero yo quiero casarme con vos
y andar juntos por la senda guevaristaaaa..

aaaarmas para el pueblo
armas para el pueblo
armas para el pueblo ya

EEEEEEEEEEEERP!!


"Qué linda es mi familia, lástima que sean unos burgueses sin conciencia nacional"

Gracias nuevamente Peter por tus videos.

fútbol y vecinos

Vivir en un barrio saturado de hinchas de River tiene sus bemoles, más cuando alguno de los porteros y vecinos de las inmediaciones son acérrimos fans del club de las gallinas.

Cada lunes post-partido se refleja en el baldeo de la vereda: si lo'miyo hicieron sufrir al rival llenándole la canasta de pepas, los gritos y cantitos de cancha comentando el partido al son de los chorros de las mangueras pueblan el aire desde las 6.25 a.m., y se prolongan por más de una hora entre diversas manifestaciones verbales de alta sonoridad.

La diferencia de goles a favor de los de River siempre, pero siempre, incide en el horario de la manguereada: cuanto por más hayan ganado, más temprano empieza el jolgorio inter-porteril y los "sooooooooy del miyoooooooo... sooooy del miyo sooooooooy... (etc.)". De hecho por lo general me entero quién ganó recién a la mañana siguiente, debido a las vociferaciones que me despiertan con alabanzas a tal o cual gol, jugador o proyecto de jugador, ya provengan desde la vereda o desde los pasillos del edificio (habitado obviamente por recalcitrantes fanáticos de las ponedoras, que gustan compartir su euforia con el resto del consorcio o buscan algún tipo de complicidad con el prójimo, aunque sean de Nueva Chicago).

Pero... otra cosa es si las gallinas pierden.
La manguereada empieza tarde. Y no solamente al día siguiente: durante los dos que siguen también, cosa de estar bien bien pero bien seguros de que el tema se desinstaló del todo de las conversaciones convencionales de vereda y ascensor, y así evitar la consuetudinaria gastada de ese otro porcentaje del entorno, habitado por sobradores bosteros hábiles en metáforas como "eeeeeeeeeeh qué vacunada les dimos, papáaaaaaaaajajajjajaaaaa...", o que se acercan oliendo el aire hacia su víctima al tiempo que enuncian "hay olor a pañal acá... hay que ir a cambiarseeeeeeeeeeejejejejeeeeeeee...".

Se ha sabido de alguien que le dejó en el bolsillo superior de otro alguien un tubito de pomada Manzán, mientras se iba silbando como si tal cosa hacia el trabajo, muy de traje y con el ataché en la mano luego de un domingo nefasto para los rojiblancos; también de otro alguien más que volvió del mercado con una gallina lista para el puchero y alzándola hasta el nivel de los ojos de la víctima, hizo alusión a que si ayer se los habían comido crudos hoy tocaba comérselos cocinados.

Los de Boca serán menos, pero saben intervenir con agudeza cuando la oportunidad se los permite. Si bien nadie zafa de la gallinacidad del barrio, esto es bien aprovechado por los xeneizes que hacen de cada manzana un posible campo de gastada al ir pasando por edificios, kioscos, puestos de diarios, carnicerías y talleres de reparación de automóviles repartiendo fruta; nadie zafa tampoco de las manifestaciones fanáticas de los de River cada vez que ganan: como buenas gallinas, cloquean desde el amanecer que han puesto un huevo. O dos, o tres.

No soy ni de River ni de Boca, pero agradezco cada vez que los bosteros se las hacen ver negras a las gallinas: al día siguiente no hay gritos ni portazos ni cantos a las seis y media de la mañana a metros de mi cabeza. Hasta los autos andan más despacito.
Gracias xeneizes, mil gracias.


(acá el dibujito que va es el de un portero en diálogo con su esposa, aún ambos sin levantarse, en la que ésta le dice que ya es hora, que el bostero del 7º ya se debe haber ido a trabajar, que no hay peligro, que vaya de una vez a manguerear, a lo que su consorte responde "ah no no, todavía queda el del 3º, que seguro está esperando escondido en el hueco de la escalera!". pero ya saben que la rotring y yo nos miramos con respeto.)

a que no saben quién volvióooooo???

Pensé que estaba soñando y que en el límite del sueño, "olía" cosas.
Pensé que no, que cómo me iba a despertar por algo así.
Pensé que realmente anoche me había dormido medio nerviosa y que el sentimiento de estar "al horno" en algunas cuestiones vitales, hacía que realmente, alucinara a quemado.
Levanté la persiana, abrí la ventana y miré para arriba.
El cielo blancuzco era del tono ya conocido, y el olor era el mismo de hace un par de semanas.

Señor, señora, preguntación ad hoc: este humito ¿de dónde sale? ¿Es solamente en un barrio o es en más lugares?
De última y para no sentirme la única: ¿alguien más con alucinaciones olfativas de esta índole?
Vayan al post de abajo, respiren hondo y digan si huelen algo acorde a las imágenes. :P

respirar hondo

Lunes. Claro, lunes.
O sea que faltan martes, miércoles, jueves, y viernes, además de todo el (#&%@!!!) lunes.
La semana se viene de un espesor inusitado, así que esperen muuuuuuuchas fotos, muuuuuucha sarasa y esas cuestiones, cosa de recordar algunas cosas lindas de la vida en lugar de la presencia no tan feliz de algunos asuntitos cotidianos.

Hoy, una revelación: ¿Qué hay en la parte de ahí, del medio, de Tierra del Fuego? Bueno, esto que ven acá abajo. Imágenes resultado de las intrépidas aventuras con Temperita por aquellos pagos patrios.



Lo que no salió en la foto fue el viento.
Saquen el ventilador al balcón un día de 3º, pónganlo al máximo y párense frente a él mientras miran alguna de las imágenes y se van a dar una escasísima idea, aunque un poco más aproximada. Si tienen dos ventiladores, pongan los dos. Y que el viento venga desde el oeste, eh. Siempre del oeste.
---- apdetito: en realidad lo que habría que sacar al balcón y poner en 10 sería una cosa como esta (aunque sospecho que allá hay un campo entero de esos oculto por ahí, que los pusieron a andar al revés y que son los que generan el viento, en lugar de ser los que lo aprovechan) ----

Sñíg! Quiero volver!

de baguettes y cuartettes

Escuchás un disco de "varios artistas" y en el medio, aparece gente como la de Baguette Quartette: no podés menos que agradecer que sea un domingo a la mañana.
Los temas están cortaditos, pero se puede tener una cabal idea de por qué querer ese disco, y todos los demás, lo más rápido posible.

¿Y son franceses? ¡No todos! Solamente una de sus integrantes y se nota cuál: la que toca el acordeón.

+ Sitio de Baguette Quartette.

inmigración ilegal

top 4 de cosas desagradables para hacer un sábado

1. Limpiar la bandeja de las piedras del gato.
2. Descongelar la heladera.
3. Medir a ojo de volumen/tiempo de lectura la pila esa de apuntes que está ahí esperando.
   
4. Hacer la planilla de la contabilidad general del hogar. ---> debería ir en el puesto 1, que equivaldría a "la cosa más más más más más desagradable de hacer un sábado", pero si la veo arriba de todo, me deprimo más.